两辆车沿老罗马路出了耶路撒冷，朝死海方向开去。虽然城里的热浪已令人感到憋闷，随着海拔降低，众人越发感到喘不上气。布鲁伯格换了个姿势，想坐得舒服些。汗水逐渐带走了酒醉，衬衣、裤子都湿漉漉地贴在他身上；他感到口很干，舌头长了疮，几乎可以尝出空气中咸咸的味道。真是疯了，几个赳赳武夫护送，去画一个对他毫无意义的地方，他不过是两天前才听说那里。此时，布鲁伯格竟然怎么也想不起来他和乔伊斯离开伦敦到底是为什么。要是在那个庞然之城，这些全副武装的士兵倒能派上用场。在兰塞姆画廊横刀立枪地站上俩，评论家们立刻就能清醒过来。不喜欢这些画？往你们屁眼里捅一刀试试。
但是，那里的情况真就那么糟吗？嗯，是的，的确很糟：没有钱，那场灾难后没地方可以展览他的作品，没有母亲，没有可以说话的朋友，半数都去了战场——雅各、基蒂恩、雕塑家诺曼·泰勒，斯莱德美术学院的这帮人已被炸成碎片。愚蠢的战争：在距离前线几英里的绘图室，布鲁伯格正在工作，一位准将走进来上上下下打量他一番，然后转向负责军官。“他在做什么？”准将问。“绘制地区图，长官。叫他来就是干这个的，他是位艺术家。”“他叫什么？”“布鲁伯格，长官。”准将答道：“我们不能让一个叫那名字的人绘图。”布鲁伯格当场被打发回前线。难以置信，如果你是犹太人，你可以为你的国家付出生命，但不能为她画地图。即便如此，那里也曾经是他的国家，而这个地方，有着疯狂的犹太人和阿拉伯人的地方，显然不是。
汽车的颠簸打断了布鲁伯格的幻想。“到哪儿了？”他问。
拉奇曼盯着前方的道路，绕过一个个土坑，回答说：“再过半小时，就会经过杰里科，然后通过艾伦比桥到外约旦。”布鲁伯格没想到他的英语这么好。
布鲁伯格懒懒地靠在椅背上。拉奇曼调整了下后视镜；可以看到约在一百码开外的后车头灯。两辆车逶迤而行，后车时隐时现。布鲁伯格暗想，这么长的弯道通往地球最低点实属小题大做。
第二辆车的后座上，扫德一动不动地坐在两名军团士兵中间，车里有股烟草的臭味儿和汗味儿。突然，司机将车停在路边，前车却继续向山下驶去。扫德的血凝滞了。穆斯塔法下车拉开后座车门，士兵们先下车，最后下车的一把将扫德推了出去。穆斯塔法拽着扫德的胳膊来到一个小山谷的边缘。扫德听到身后“咔嗒”两声，两名士兵的来复枪上了膛。繁星在头顶旋转，扫德慌乱地转过身，欲择路而逃。
“跪下，”穆斯塔法命令道，“闭眼。”
扫德照做了：一个奇怪的念头突然闪过他的脑子，他可不能把这条英国男学生裤搞脏。他看到他叔叔，戴着沾着香油的围裙，问警察他们要把孩子带到哪里去；还有他妈妈，大街上，愤怒的人群里，妈妈满腮是泪，胳膊伸向他。他听到近旁一阵狂笑。扫德睁开眼，车灯下，穆斯塔法和那两名士兵正往山下几英尺处的岩石上小便。扫德站起身，掸了掸膝上的土。
“谁让你站起来了？”
又一阵狂笑。
穆斯塔法吧嗒了下舌头。
扫德骂骂咧咧，他们收住笑容，让扫德上车。
“你以为我们要毙了你？我们更想毙了他。”穆斯塔法咧嘴笑笑，冲着消失在山下的布鲁伯格的车点点头。
清晨经过古尔时，布鲁伯格醒了，左肩很疼，他换了个姿势，看到窗外约旦河汊口处，一条急流奔过礁石。高速路两旁是光秃秃的山麓，前方大约一百码处，似乎立着一只巨大的黑犁。车慢慢靠近，拉奇曼减慢速度指着那里。
“杰里科·简，”他说，“那是德国人送给土耳其人的礼物。”
“什么？”
接着，布鲁伯格看出来断裂的铁丝网后是一尊巨大的榴弹炮，脚下几丛夹竹桃。
“我们是这么称呼它的？”
布鲁伯格几乎忘了这里也是一战战场。
拉奇曼在靠近榴弹炮的地方停下车。
“艾伦比到过这儿”——他指向右侧，挥了挥手臂——“然后土耳其人往那边跑了。”他指指左边。
拉奇曼看似有些懊恼，似乎，布鲁伯格猜测，尽管当时人们希望土耳其败北，却又觉得整个地区都因此蒙羞。
“你，”拉奇曼问，“你那时效力于英国军队？”
“是的。”
“在哪儿？”
“弗兰德斯。他们带我去那儿画地图。我当时38了，对于壕沟作战来说年岁太大，但我最终还是被派到前线去了。”
“你打仗了吗？”
“时间不长，然后就退了。”
“你受伤了？”
布鲁伯格没必要进行这场谈话，但他想谈。既然乔伊斯不在，拉奇曼倒可作为一堵能有所反应的墙。何况，再回顾一遍又何妨？再想想他到底是个勇敢的人，还是个胆小鬼。当然，他知道答案。
“我是自残，把自己的脚指头打掉了。剥夺了国王陛下的一位宣誓效忠的士兵。叛国，换句话说。”
“他们为什么不毙了你？”
“他们是想过，”布鲁伯格笑道，“后来他们觉得让我活着更残忍。”
拉奇曼微微一笑。感谢上帝，这辆车里可没人同情他。
“那你的处罚是什么？”
“三周的薪水，然后干杂活儿，直到痊愈。”
“然后呢？”
“出于报复，又被打发到了前线，我是老兵了，在各部队之间跑跑腿儿，画敌方据点图。”
拉奇曼点点头。
“你真够走运的。在这儿，一定会毙了你。如果你是个阿拉伯人，为了不上战场朝自己的脚趾开枪……”拉奇曼闭上一只眼，瞄准，“射击小分队。”
“如果我是犹太人呢？”
“我想你就是犹太人。”
布鲁伯格大笑，这世上比他命苦的多了去了，可和他又有什么关系呢，他还是摆脱不了愚蠢的自怜。
他们向南经过几个熟睡中的阿拉伯小村庄，接着便是一片起伏高原，景色宜人。布鲁伯格到巴勒斯坦后，似乎从未见过如此葳蕤的林木，如此清冽的溪泉。河边高崖上，一座城堡突兀在眼前。与看到榴弹炮时不同，拉奇曼似乎不认为这项工事值得一提。布鲁伯格死死盯着眼前的景色，然后低头看看双手：手在微微颤抖，他控制不了。他不在，乔伊斯会做什么？找乐子，也许。如果人可以选择快乐——美国人似乎相信这一点，什么样的幻想都会得到美国文化的鼓励。他对她做了什么……给她爱，又收回爱；鼓励她画画，又贬低她的画；拿她撒气，花她的钱：这一切是如此卑鄙。伦敦初见时，乔伊斯有激情，敢于冒险，尽管他时不时地给她找些麻烦，她却仍然激情洋溢，勇敢无畏，这更令他欢喜非常。但是去年，在西汉普斯特德的画室，他深深刺伤了她。他无法向她解释他是怎么了，他觉得她反正也是知道的，她还尽可能地迁就他。他只是希望在他们彻底分手前，能够对她有所补偿。也许他们已经彻底分手了？
后座的士兵醒了，对拉奇曼说了些什么。拉奇曼又向前开了一小段，停在树荫里。车上的人都下了车，活动活动身体。稍后，第二辆车跟上来，众人也都下了车。扫德直挺挺地站在后备箱旁，盯着他们来时的方向，白衬衣领口的扣子已经解开，在总督府戴上的校服领带也松了，但还没摘下，头上沾着血的胶布开了，可以看到干在额头上的血迹。
布鲁伯格走到车边，“你怎么了？”
男孩儿吸了口气，看了看那群士兵，他们围成一圈，正蹲在地上看地图。男孩儿刚要开口，拉奇曼就站起身，用阿拉伯语对他喊了些什么。
“不小心，没什么。”扫德答道。
“好吧。我是马可·布鲁伯格，我想你是来给我帮忙的。”
“是的，”扫德答道，“我会帮你干活。”
“你没有多少事做。我喜欢独自工作，我给自己配颜料！”
男孩儿答道：“谁又能帮你配颜料呢？”布鲁伯格本想开个小玩笑，闻此言不免吃了一惊。
“不错，”布鲁伯格说，“没人能帮我。”
男孩儿低下头，脚跟踢着土。当他再次抬起头时，布鲁伯格觉得似乎在哪里见过他：瘦长的身材，窄窄的面庞，嘴唇上隐隐的胡须，都很熟悉。他见过他，他敢肯定。但是什么时候，在哪儿？男孩儿奇怪地看着他——但怎能不奇怪呢？他是挺怪的。
拉奇曼叠好地图，催促众人上车。
“回见。”布鲁伯格对扫德说。
男孩儿没作答。
从郊外山上看，安曼也就比个大村庄再大些；待到近前，布鲁伯格看到安曼还是有些规模的，和伦敦的一个街区相仿。他们驶过皇宫，一座瑞士风格的建筑，和周围景色并不协调，之后路过铁轨枢纽，挂着外约旦警署总部的指示牌，然后是英国皇家空军营地。终于在一座貌似城堡的建筑前，他们停下车，那里是弗雷迪·匹克的临时居所。布鲁伯格感到既好笑又惊诧——看来这些年，匹克没白给工党投票。拉奇曼一直称之为匹克帕夏。不管怎样，匹克帕夏不在，有公干，过几天才回来。
以布鲁伯格到耶路撒冷后已习惯的住房标准来看，他的大房间可谓奢侈。打磨光亮的深色家具似乎过于庞大，地上铺着红色兼赭石色的漂亮的基利姆花毯。布鲁伯格只穿着条内裤，躺在宽大的床上，头顶上一只大吊扇慢慢旋转。晨曦透过薄薄的白窗帘。布鲁伯格闭上眼，刚要迷糊睡去，突然记起了他是在哪里见过那个男孩儿——在塔皮奥特他的花园边，起初，布鲁伯格还以为他是乔伊斯。但那孩子在那儿做什么？入室抢劫？那他这个小窃贼可要大失所望了。布鲁伯格起身走到窗口。街上，一位老妇人身穿破旧的黑衣服蹲在地上，旁边是一筐葡萄，也许是无花果。不久前，布鲁伯格一定想画她，但那种冲动已经没了。现在，他有更深层的追求，离现实世界越来越远。
