欲说还休，欲说，还休。
困意，席卷了夜的无穷绵延，我把随手抄下的诗词夹在草稿纸里，等到哪天再想起时去整理……利落地脱掉厚厚的外套，钻进我心爱的“御花园”，被窝裹得实实严严，我把冷冷的空气装进棉花筒里。
这一夜，我想了很久。我不知道我心中的故事还有多少生命力，我笔下的人生还能行走多远的旅途？一次又一次地，想要去放手了——这一份自己的执著。我怎么能轻易松手了呢？我是如此地爱着她，七年了，我疯狂过、失落过、追逐过、迷茫过、动摇过……可我从未放弃过啊！
从华丽到浮躁，从生疏到平淡，我把一个个文字堆积在笔墨纸上、山水雪月之间，没有任何多余的追求，我只想和她在一起。
偏偏喜欢她细腻的温柔，偏偏喜欢她可爱的傲娇，偏偏喜欢她真诚的善良……
有人问我，七年了，你又得到了什么。我说，一无所有。
可是，若我把手中的笔都放下了，我还有什么呢？
一个梦想。
天空邂逅了朦朦胧胧的雾气，故事就发生在你我的心里，他们约定在每年冬天的早晨相会。
拉开窗帘，一层薄薄的水气扑面而来，给人一种摄人心魂的寒意。一颗颗的水珠子密密麻麻地排列在透明的玻璃上，亮晶晶的，格外好看。蹑手蹑脚地走到门后面，早已做好了视死如归的准备，在心里大声呐喊道：让暴风雨来得更猛烈些吧！然后门开了，一股冷风席卷过来，我还是被吹得瑟瑟发抖……冬天的风就是这样，有些刺骨，有些凛冽。
我羸弱的身子骨哪能承受得了这暴风雪般的“袭击”，畏手畏脚地缩回已经探出去的半个身子，赶忙把门给关上，不然一会儿整个屋子都是冷冷的了。
关上门，又看了一会窗外的风景，其实蛮想出去仔细瞧瞧的！
银装素裹的世界，南国的冬天，花是极少看到的，全都萎靡在泥土里；而草也变得是白白的，亮亮的，一片接着一片的，漫山遍野都是；树是落完了黄叶的，枯枝三三两两，孤独着，寂寞着；山则是戴上了一顶顶的白色草帽，安安静静地打着它们的瞌睡；只有荷塘的水是还有些生机的，不知道是谁家鸭群早早的就在嬉戏玩耍了。
屋檐上悄然滴落着融化了的小水珠，“滴答…滴答…”，村里的早晨是没有多余的喧嚣，就这样安安静静的，挺好。
怀揣着希望，我只愿冬日的歌声里多一分暖阳。
记得作家余秋雨有一篇文章是讲两个垂钓老人的故事，忘了文章的名字，许是就叫《垂钓》吧。他的妻说，胖老人叼小鱼更在乎的是物质，瘦老人钓大鱼更在乎的是精神；而余老却说一人是喜剧美，另外一人是悲剧美。
其实，我以前对余老的话是一直不明白的，后来我才从生活中渐渐觅得了一丁点自己的想法：生活永远都是喜剧美多余悲剧美的，只是那悲剧美更加需要精神上的支持罢了。
我本不愿去做那悲剧美的垂钓者，却又不得不去做。如果没有人去做那物质上的“被嘲弄者”，那我只好如同鲁迅先生笔下的“狂人”了：〔我把案上的书翻来翻去，眼睛里愣是塞满了浓浓的疲倦。揉揉眼皮，合上书，我不经意地一瞥，猛然发现所有的书背上赫然印着两个大大的：小人！〕
眼前的路，已经完全被凋零的叶子遮住了踪影，根本就看不见路的轮廓，只留下些路的样子罢。希望这东西，终归还是有的才好。过得糊涂些，总比活在欲望里要轻松得多啊！
睁开迷迷糊糊的双眼，觉得有些饥渴难耐，起身去喝水。入口的水哧溜溜地跑进我的喉咙，睡意醒了一大半，瞧一下时间，已然两点了。
放不下则留下，放得下就松手。
心若美时，人生如诗。
2017.12.31
