我杀死了一只蜘蛛。
我抱着一本十分复杂的书坐在阳光下，像往常一样等着男朋友。
那只蜘蛛小的像一颗痦子，一只会跑的痦子。
我没做任何思考，就那么伸出了手，轻轻弹了它一下，于是它死了，没有尸体，只是在阳光下留下一个淡到看不清的深色，死掉了。
我看着它唯一留下的液体慢慢蒸腾，慢慢消逝，没有掀起任何涟漪。
它就这么死掉了，在地上开心的爬着，思考着今天的饭该从哪儿来的时候，就很突然的死掉了。它可能有一窝刚刚下生的蜘蛛卵，也可能是一只刚刚孵出没多久的小蜘蛛。
但不论是什么，这个世界都没有留下它的痕迹。
真的么？真的什么都没留下么？
我莫名的开始了伤感，想起还在自己幼年就去世的父亲，我对他没有什么过多的印象，而妈妈也从不会提起他。所以，世界于他，除了墓地里那个小小盒子里的粉末，他留下了什么么？
我看着这本架构复杂又十分深奥的小说，这是二百多年前写的书。我相信活着的人，已经没有谁见过作者了，但他的文字竟然还在二百年后我的手上。
对他来说，这是他留下的东西么？又或者，留下这个会让他感到开心么？二百年前活着的他，是像现在留下描写他的资料一样，痛苦不堪的么？如果他知道自己的文字会在二百年后我的手中，会减轻当时他的痛苦么？
我不知道。
如果历史长河中多了我的一点痕迹，死后的我会在意么？如果我以死后的痕迹为生时的目标，生时我会快乐么？
我合上书，静静地看着这只我杀死的蜘蛛最后的痕迹，它会希望有无数小蜘蛛为它送行么？还是会无限悔恨生时没有尽情的快乐过？还是…单纯的恨我？
小蜘蛛的痕迹在我的目送下一点点消逝，这个它曾活过的世界，由我这个杀死它的凶手为它送行。
我将刚刚的心理活动缓慢的讲给男朋友听，他只是微微一笑，说出了对我说的最多的话：“你总是想太多。”
我知道我的话他一个字也没听见去，我也知道他觉得毫不重要。或许吧，毫不重要，它不像是我晚饭吃什么会拥有实体，不像是认识一个老板能够带来未来收益，更不像是被人记恨报复留下的伤害……
这只是一个毫无意义在大脑里流窜的文字，不能换来任何对活着有意义的实体，不能与他人连接产生反应，不能改变任何现状或是未来，所以它们无意义。那我手上的这本，两百多年前的书呢？它的意义又是什么？书中复杂的社会政党早已不复存在，世界的架构也早已翻了几个新，那它的意义我又如何去总结呢？
果然，我总是想太多么？
那么，若我要是如他所说，想的少一点。我是不是就不会坐在这里看书，不会注意到这只蜘蛛，它也就不会被我杀死了？
