浮云盖在燕山上。脚印散尽。刚宿的新雪。晃眼。
凌晨里,一个人仍旧摇着轮椅走,顺着虎穴寻找兔窟。
满京都的残疾,留下来。说黑就黑。哦,晚钟响了。
地坛用来抚摸天空。你说,是灯虚无还是光虚无?
爬上楼梯,他们敲开门,才发觉黑暗里端坐的是自己。
热不在文字中。冷不在凄凉里。像玻璃,平静的自性。
照见生死都是它本来。倒是霜花纠结,大海一片死珊瑚。
我抠,我抠。一条站立的大道,从没人想真正地走上去。
对着乾坤哈气,寂寥暖了。走。写作。兀自一根琴弦颤抖。
2010/12/31