有一个故事——
“圣凯文将手臂伸出窗外祈祷，一只黑乙鸟落在他手臂上搭窝，停留了两三个星期，而他静止不动，耐心等小鸟从蛋中孵化出来，竟至于站立而死。”
从这个故事中，我获得的岂仅是一种感动，也是真情真爱的激发。故事就象一个酵母，嵌入我的全部生活。圣凯文是一个英雄，不求得生命的完整，而求得生命的永恒。我是一个理想城内的流浪者，也以这份孩子气似的天真，乞灵于文学深蕴的内涵，乞灵于美丽而又震撼灵魂的诗歌，扇着想象的翅膀，在精神家园里击翔。诗歌就是圣凯文手上的黑乙鸟，高尚、博大、深邃，我能否为之静止地站立而死？我曾不止一次地如此急促地问过自己，我不是圣凯文，我的手臂注定会酸楚，我的坚持注定会崩溃，但我的那份爱不会稍有改变。肉体草芥一样易枯易朽，而存活那一窝小鸟，借她们的羽翼，痴者的灵魂得以高扬，由喑哑之物化为永恒的歌吟。
想飞是人类最原始最朴挚的愿望。即使一生脚踏坚实而沉重的大地，高飞不得，有一个高飞的灵魂也就够了。
这种曲径通幽的方式——借助诗歌的翅膀，我走进生命的春天。
诗歌，我最宝贵的财富，最锋锐的武器。
诗人，无比崇高的荣誉，光彩夺目的桂冠。
我在一首诗中写道：“诗人啊，人类悬崖上的历险者/双脚留给了大地/翅膀留给了天空天/脊背留给了世俗/良心留给了利刃。”一种极度的牺牲和无限的沉醉。
我不是诗人，我要以诗人的执着和真诚，寻找理想的天空。即使前方雨点雪霰会折断我的翅膀，阴霾雾霭会遮住我的方向，风的絮语和星的夜曲会蛊惑我放却追求，我仍要不顾一切地飞往蓝天白云深处。
泣血的翅膀，在喧嚣和嘈杂里翱翔。
