他静静地站跪在殿上，低垂着头，死死盯着身下金砖。
“如此双手，怎可染了斑斑墨迹，便与朕抚琴罢。”
皇上的一句话，便决定了他的命运。
习得君子六艺，谁曾想到头来，却沦为一个琴师。
琴师啊。
金砖的冰冷，从膝盖直刺到心底。
他的嘴唇在颤抖。
他的身体也在颤抖。
他觉得自己整个人已经抖成一团。
没关系。
他安慰着自己。
本是要哭的脸上露出一个惨然的笑容。
没关系，我还有机会。
我还年轻，我一定可以看着昏君远去，我一定可以看着齐国走向繁荣。
我的手，一定可以再次拿起笔。
他轻拂去焦尾古琴上的落灰。
指尖轻弹。
声如流水。
琴弦颤抖。
焦尾，你是在哭吗？
你还是在笑？
你是在哭自己名器蒙尘，还是在笑自己重觅知音？
我猜你是在笑吧。
他心中突然一阵苦涩。
他和这古琴，又何其相像。
只是，古琴得觅知音，他的知音，又在哪？
他怀抱古琴，坐在殿旁。
他曾提笔握刀的手此时在这琴弦上拨弄。
他冷眼看着，他们的君王半卧在金雕玉铸的龙椅上，同身边的娇俏女子嬉戏调笑。
他突然间，就绝望了。
什么希望啊，都是骗人的。
有这样的君王，他的国家，什么时候才能昌盛？
手下的琴身翁鸣。
罢了。
他现在，只是一名琴师，这些事，本不该由他来操心。
一缕青丝从他的颊侧垂下，垂在他的手旁。
面前舞女，换了一批又一批，不变的，是粉面红妆，长裾摇曳。
耳畔，是靡靡宫音。
皇位上的美人换了一位又一位，不变的，是衣不蔽体，玉体横陈；不变的，是那日渐苍老，却仍在调笑嬉闹的身影。
没有盼来渴求已久的知己。
可他手边的那缕青丝，竟不知何时，已变得雪白。
