“瓦莲娜。”少校叫住她。
这个女人瘦了许多，纤细的脖颈像烟一样易碎。
颈椎与锁骨交横，定型，组成一柄凄美的十字架。
灰扑扑的白大衣就那样挂在身上，晃着，荡着。衣角低垂，似乎正被孩子的小手，轻轻地拉坠着。
她几乎一夜白头，一张青白的面孔格外憔悴。
“瓦莲娜，唉，不用找了。”少校从怀里掏出一个牛皮纸信封，递给她。瓦莲娜转过身，动作迟缓。
“信。”少校冲她点点头，说：“你儿子写的。”
瓦莲娜的眼睛活了过来。
她扑向他，抓住那信封，凶猛地看那封面上的字。
她无意识地抬头，双眼空茫，又低下头，看信，再抬头，看少校。
像是要再确认什么。
见少校点头，她才哭着亲吻那深棕色的信封。
她的指骨摩挲着信封，发出令人毛骨悚然的瑟瑟声。
少校没说话，摸出烟盒，想抽烟。
银质的烟盒，上面，有浮雕的狮王。
他却忽然怔了一下，像是摸到了烫红的烙铁，又把它塞回了上衣口袋。
沉甸甸的银烟盒压坠在他的左胸口，像塞了一只死掉的癞蛤蟆。
他看着瓦莲娜坐在那里，泼妇般又哭又笑，一双灿烂的蓝眼睛布满血丝，希望如潮汐般在她眼中起起伏伏。
“你儿子不知怎么的，和敌军的情报人员联系上了，带着那些孩子到那边去了。”少校的声音轻轻的：“没关系，瓦莲娜，这也算是完成了于格的心愿吧。”
“别担心，上面问起来，我就说于连是被他们绑架的。”少校走上前，将手伸给瓦莲娜，要将她拉起来：“哼，这倒又给他们找了一个开战的理由……”
“不过，瓦莲娜，你别担心，那些孩子的父亲是那边的高官大将，于连救了他们的孩子，他们不会亏待他的。”
他的声音很轻，很柔，却像两片风，在狠狠地揉搓、折磨着可怜的嫩叶——他自己的心脏。
直到将它压榨成一块干涩的、枯槁的饼干，然后，混合着透明的毒液，咽下，让一切都滑进他自己的胃里。
“你看，于连不还给你写了信嘛。”
“是啊，居然还给我写了信。”瓦莲娜笑起来，又哭了，低着头，眼泪挂在了鼻尖上。
“连儿还给我写了信……写了信，少校，你看，我儿子给我写了信，你看，这还有他的画押，多小的指印啊，希望他别把印油搞到衣服上，那个很难洗的……”
少校叫了护士，将哭昏过去的瓦莲娜送回家去。
一阵忙乱之后，他才闲下来，独自一人，回他新的办公室去了。
他锁上门，拉上窗帘。
在一片无序的黑暗中，在片刻宁静的痛苦里，年轻的少校品尝着只有他自己才知道的，真相的味道。
他从口袋里，掏出了那个精致的银烟盒。
这是和那封信一起送来的。
浮雕狮头的盒盖内部，贴着一张黄色的纸条。
上面用劣质铅笔写的两行字。
那是稚嫩的、孩子的笔迹。
方方正正，很大，很认真。
带着孩子特有的恶与残忍——“来自四个孩子的礼物，送给于格将军。”
少校打开盒子。
又盖上。
里面，四支整整齐齐的，孩子的手指。
少校躺在巨大的皮椅中，头向后仰。
银烟盒中，血与腐烂的味道升腾着，冲进他的鼻腔。
哈。
少校闭上眼睛，有些想笑。
怪不得，于连的画押，用的是大拇指啊。
